Zama

Hace cosa de cinco años (mucho ha llovido desde entonces) el FC Barcelona se llevaba un triunfo memorable del santiago Benabéu: 2-6 nada menos. Ello certificaba el título de un equipo que entonces había firmado el mejor fútbol del campeonato y la defunción de otro cuyo modelo agonizaba, sepultado por su propia incapacidad y sostenido por una sola cosa: corazón. Nada más.

En aquellos momentos y tiempo más tarde, el que suscribe se permitía el lujo de vaticinar que la tortilla cambiaría, que Guardiola era Aníbal, y que su versión particular de Zama le estaba aguardando. No había ningún secreto: fútbol es fútbol, como decía el gran maestro Bujadin Boskov. Es decir, el fútbol es cíclico: hoy te toca estar en la sombra, mañana en el sol... y al revés. Por un momento pareció que Escipión se vestía de portugués, pero no: lo hizo como correspondía, es decir, de italiano.

Hoy, el Real Madrid C.F. ha firmado una de las páginas más brillantes de su larga trayectoria. Machacar al Bayern Munich, vigente campeón de Europa, en su casa, sin haberles dado el privilegio de encajar un solo gol,dirigidos por el Aníbal de 2009, es algo indudablemente histórico. Un motivo más que suficiente para que este blog rompa su silencio de varios años. Porque como cantaba el gran Alan Parsons en uno de sus temas del álbum "Pyramid": what goes up. must come down.

Ya tocaba.

Adiós, Valdano, adiós

Que Jorge Valdano y Jose Mourinho no estaban hechos el uno para el otro, salta a la vista. Así que lo sucedido ayer en la Casa Blanca no debería ser motivo de alarma ni de escándalo para nadie. Puestos a elegir, sobraba el que se ha ido. Y sobraba por varias razones: no tiene sentido un director general cuando el entrenador, con la aquiescencia del presidente, se ha convertido además en portavoz (aunque haya optado por la ley del silencio desde la eliminatoria de Champions contra el Barça) y tenga la primera y última palabra sobre fichajes. Además, conviene recordar el pulso mantenido en invierno a propósito de la llegada de un nuevo delantero. Llegó Adebayor, ganó Mourinho, emergió Benzema y empezó a hundirse Valdano. Lo de ayer no es sino el colofón de la historia.

La idea, que conste, me parece bien. Se apela desde la presidencia al modelo inglés en el que el entrenador es también manager del equipo. Ha habido antecedentes de mal funcionamiento en el Madrid a ese respecto. Por ejemplo, Pellegrini hubiera querido mantener a Snejder y Robben en el equipo, pero la dirección general y la presidencia optaron por otra cosa. Un entrenador ninguneado por la directiva pinta muy poco. Pero Mou no es el ingeniero, ni para lo bueno ni para lo malo, y no iba a consentir otra cosa que no fuese su propio criterio. Ególatra para unos, responsable para otros, que cada cual piense lo que quiera y como quiera.

Lo cierto es que la cuestión de las decisiones deportivas en manos del entrenador no son exclusivas e los clubes ingleses. ¿O es que alguien duda siquiera por un momento que en Can Barça el santurrón Guardiola es el puto amo? Zubizarreta y Rosell, de fijo, estarán a lo que él diga, y las decisiones serán suyas. Sin chistar ni decir esta boca es mía. Y es así porque el Noi de Santpedor es garantía de éxito.

Del mismo modo, la tumba de Valdano quedó lista para acoger al argentino cuando CR7 se la metió doblada y por la escuadra a Pinto en la final de la Copa. Ni más ni menos. Fin de la partida para Valdano, con todo y después de todo un caballero. Mucha suerte, Jorge.

He dicho.

Dios hecho diablo

La rajada de Guardiola en su rueda de prensa tiene tantos matices como lecturas. Para unos (entre los que me incluyo) significa que por fin el de Santpedor se ha quitado la careta de niño bueno y ha hecho lo que en su día Manolo Preciado: entrar al trapo, y encima con muy malos modos (el puto jefe, el puto amo son calificativos que no honran a su destinatario, pero tampoco a quien los pronuncia). Por otra parte, calificar a la prensa madrileña de central lechera tampoco me parece muy correcto, no tanto por los modos (que también) como por la parcialidad, pues olvida el entrenador culé que a su servicio ha tenido hasta ahora no una central lechera, sino un auténtico arsenal mediático (en absoluto limitado a la pendenciera prensa, deportiva o no, de "su país") que le ha practicado (figuradamente, claro) sexo oral hasta la saciedad. Y tampoco entiendo a cuento de qué viene la mención expresa al presidente del Real Madrid.

Luego están aquellos que jalean al técnico blaugrana. Dicen, por ejemplo, que esta reacción es humana, comprensible y elogiable. Estoy sin duda de acuerdo en lo primero, puedo estarlo en lo segundo, pero en modo alguno en lo tercero. No caben elogios para esta clase de manifestaciones, o al menos así lo veo yo. Que pueden ser convenientes para motivar a tus jugadores, vale. Pero esto tan sólo quiere decir que seguimos en el mismo juego, y que lo ocurrido ayer por la tarde no es más que otro episodio donde las reglas habituales, de repente, han cambiado para uno de sus protagonistas. Del otro ya sabemos a qué juega desde hace tiempo y cuáles son sus reglas. La diferencia entre uno y otro es que con Mourinho sabemos lo que hay; con Pep, visto lo visto, no tanto. De una cosa sí pretendo estar seguro: este no es el auténtico Guardiola, como tampoco lo es el del seny y la empalagosa moderación. Sólo ha habido un cambio de careta, nada más.

Coincido con Javier Mascherano cuando afirma que es una lástima que no se hable más de fútbol, como también con Víctor Fernández al decir que esto se ha convertido en una guerra sucia. No tengo ni idea de las consecuencias que esto puede traer sobre el terreno de juego, pero diría también que me importan, por usar la terminología guardiolera, un puto pimiento, un puto rábano. Como el resultado mismo de la eliminatoria, ya puestos. Sí que me importan, en cambio, las secuelas que lo sucedido estas semanas pueda dejar en la selección española, como bien apuntaba Del Bosque. Tan sólo deseo que se acabe toda esta asquerosa vaina cuanto antes.

He dicho.

Cambio de registro

Si por algo se había distinguido hasta ahora el noi de Santpedor en sus ruedas de prensa era por encomiar al rival hasta el empalago y no comentar jamás aspectos relativos al trabajo de otros entrenadores (salvo para elogiarles también) o de los árbitros, con la única excepción de su rifirafe con Clos Gómez, a quien no vaciló en calificar de mentiroso, lo que le valió una multa de quince mil mortadelos. Dicho patrón de conducta, alabado por todos, le ha valido al entrenador del FC Barcelona un plus angelical y de representante genuino de las virtudes del buen catalán, construyendo a su alrededor una imagen de humildad, mesura, criterio y bondad que el propio Guardiola se ha encargado de gestionar con la máxima eficacia. Así, no es de extrañar que un escritor de renombre y al que (hasta ahora) admiraba y dedicaba simpatías como Juanjo Millás comparase a Guardiola con Dios y a Mourinho con Lucifer, ahí es nada. Pero claro, cuando vienen bien dadas todos somos amables, mostramos buena cara y, si somos inteligentes (y sin duda Pep lo es, y mucho) nos metemos en el bolsillo a cualquiera, hasta el más enconado de los rivales.

Ahora bien, todos absolutamente, unos más y otros menos, llevamos dentro al doctor Jeckyll y a Mr. Hyde. Esa es la gran genialidad de la inmortal obra de Stevenson. El último suele aflorar en momentos de tensión, rompiendo la cáscara de convencionalidad de la que todos nos rodeamos cuando sopla la bonanza, cosa que no sismpre ocurre en la vida. No quiere esto decir que sea nuestro auténtico yo, simplemente que es una bestia dormida, más o menos temible según cada cual, que todos llevamos dentro y que sacamos a relucir a poco que se presente la ocasión, de modo inconsciente.

Llegados a este punto, me pregunto cuál habrá sido el motivo del cambio de discurso del entrenador culé en la rueda de prensa posterior al choque frente a Osasuna y que su equipo resolvió en dos llegadas al área rival. No hay halagos al rival, aparece el tradicional victimismo blaugrana (¡fíjate tú, pitarle un orsay a Pedro por dos centímetros!), una más que desacostumbrada ironía y ¡pásmense ustedes!, críticas hacia la posible designación de un árbitro portugués para el siguiente choque contra los blancos. En otras palabras: uso indisimulado del Manual para las Ruedas de Prensa, edición de siempre. Y el chico bueno que se esfuma... o se coge unas vacaciones, quejándose abiertamente en su lugar Mr. Hyde de que ¡todo el mundo da por favorito al archirrival! cosa que (y eso lo sabe bien él mejor que nadie) es absolutamente falsa. Vivir para ver: no es ahora Clos Gómez quien miente. ¿Es inconsciente Guardiola de su cambio de rol y ha dejado que su bestia particular salga a flote? ¿U obedece su aparente despotrique a lo de siempre (tácticas de comunicación, o sea)? Hace ya tiempo que dejé de creer en el buenismo del entrenador blaugrana, y lo atribuyo a una mise-en-scene perfectamente calculada y ejecutada. Una máscara, un personaje. Convincente, desde luego, y más vendible que un póster de Marilyn Monroe en paños menores... pero nada más. Por eso mismo pienso que lo de ahora es sólo un cambio de estrategia y que su discurso de ahora sigue siendo tan falso como lo era el de antes: no me creo enteramente ni uno ni otro. Ya no.

Y por cierto: también sigo pensando que su equipo es archifavorito para pasar la eliminatoria y llevarse la Champions, y que está uno o más peldaños por encima del resto. Esa misma es la razón por la que el reciente triunfo blanco en la Copa del Rey tiene más valor: la inmensa categoría del rival. Pero de ahí a desbancar a los culés del papel de favorito, media un abismo.

He dicho.

Brindo por ustedes, señores

Tal día como hoy, y haciendo buenas mis palabras de hace unos meses a raíz del batacazo del Camp Nou, quiero acordarme sobre todo de la gran familia del madridismo, de aquellos que simpatizamos con el club más laureado del planeta, con el equipo que ha escrito algunas de las páginas más imborrables en la historia de este deporte. Alzo mi copa por ellos y con ellos, por esa Copa que ellos han alzado, y brindo por el triunfo de esta noche, elevando mis plegarias de agradecimiento a la diosa Cibeles por sernos favorable en esta noche de 20 de abril, veintiún años después de la famosa carta que cantaran los Celtas Cortos en su tema homónimo, y dieciocho (ahí es nada) desde que el Real Madrid consiguió conquistar su última Copa de España.

A los simpatizantes e hinchas del Barça, entre los que se cuentan amigos y familiares, mi respetuoso silencio. Sin más. El Barça sigue siendo una máquina de fútbol, y sigue siendo favorito indiscutible para pasar a la final de Wembley y ganarla, no me obceca tanto la victoria como para no apreciarlo. Punto.

Pero eso sí: no quiero dejar pasar la oportunidad de restregarle por las narices lo que ha pasado esta noche a tres personas, muy, muy concretas. La primera al presidente del FC Barcelona, Sandro Rosell, quien no hace mucho se atrevía a pronosticar una nueva manita de su equipo al Madrid. Puede que esa manita sonría a los tuyos en los partidos que aún quedan, figura, pero esta te la tragas con perdigones, soplador de vidrio, para que así aprendas a morderte la lengua y respetar más a los rivales, especialmente al más significado. Porque puestos a pedir disculpas, que es lo que procedía, ni siquiera tuviste la valentía de dirigirte a los madridistas, como era tu deber, sino a quien pudiera sentirse ofendido. Dando lecciones de señorío, o sea.

La segunda, para el portero titular del Barça, Víctor Valdés, por su bromita en el programa de Andreu Buenafuente, acerca de si el Madrid les ganaba en tiempos de la televisión en blanco y negro. Pues mira, hoy te han ganado en color, con alta defincicón, y visto en TDT. No se puede pedir más tecnología puntera. Te digo lo mismo que a tu ilustre presi: ciertas cosas se pueden pensar, pero jamás decir en público. A ver si aprendes.

Y la tercera, para un ilustre tuerceplumas como Lluís Mascaró, director adjunto del diario Sport de Barcelona, quien tal día como ayer se atrevía a calificar esta final como el partido "del Bien contra el Mal", añadiendo después que una victoria del Madrid significaba el triunfo de la mentira, la crispación y la caverna mediática. Pues a ver si aprendes a escribir en las paredes de tu propia caverna, so neanderthal, y de paso evolucionas un poco hacia el Cromagnon, que ya te toca.

Por ellos tres, alzo especialmente mi copa, y brindo a su salud, para que no pierdan nunca más las buenas maneras.

Y para que no se diga que voy de negativo y de revanchista absoluto, voy a hacer mía una frase de una persona con la que habitualmente no coincido, pero mira tú por dónde, hoy sí: hablo de Josep María Casanovas, decidor de verdades y director de la caverna donde mora el Homo mascaronensis. Hago mía la frase de su columna previa al partido: las finales no se juegan, se ganan. Totalmente de acuerdo.

He dicho.

Miseria informativa

Sentía curiosidad por saber si en la capital del Principado se iban a hacer eco de lo sucedido anoche en la Caja Mágica. Así que, tiempo después, seguí los sitios web de los dos periódicos deportivos de Barcelona. En el diario Sport se han pasado la noticia por el arco del triunfo y únicamente publican una breve reseña sobre los cuatro finalistas de mayo. Del partido, si te he visto no me acuerdo. Pero nadie esperaba menos, después de todo.

En la competencia, sin embargo, sí se han tomado la molestia. Aunque han optado por la vía rápida: adquirir la crónica de la agencia EFE y así salir del paso sin molestar a ninguno de sus redactores.

Es una forma de retratarse como cualquier otra. Pero quien piense que estos (presuntos) periódicos deportivos tienen ámbito nacional se equivoca. Son sin duda magníficos para cualquiera que piense sólo en tono blaugrana, pero nefastos para quien desea información del panorama general español. Y si por medio está el Real Madrid, ni te cuento. Así de simple, así de sencillo.

He dicho.

¡A la Final Four!

El año 1995 supuso un cambio fundamental en mi vida. Un cambio que acarreó otros más o menos consecutivos a lo largo del año siguiente. Al verlos ahora con la perspectiva y la serenidad que dan los años a medida que transcurren, entiendo que fueron todos buenos, por más que algunos fuesen especialmente dolorosos. Pero siempre necesarios. El crecimiento en la vida es así: agridulce.

Pero estábamos en el año 1995. Pues bien, esa misma primavera el Real Madrid alzó por última vez en su historia la Copa de Europa de baloncesto, de la mano de dos gigantes como Arvydas Sabonis y Joe Arlauckas, y con el brujo Zeljko Obradovic al timón de la nave blanca que tripulaban entre otros Antonio Martín, José Miguel Antúnez, Pep Cargol, Chechu Biriukov, Isma Santos, José Lasa, y Xavi García Coll Queda tan atrás que casi ni puedo recordarlo. Menos mal que la web siempre es una ayuda cuando se trata de refrescar la memoria.

Hoy, dieciséis años después (ahí es nada), el club de Concha Espina vuelve a intentar el asalto al máximo galardón europeo. Y lo ha hecho derrotando con sangre, sudor y lágrimas a un Power Electronics Valencia que ha vendido su piel carísima: un rival duro, duro, duro de verdad. Honor a ellos, y grande, pues de sobra han merecido un lugar en el evento.

La tarea, desde luego, no va a ser en modo alguno sencilla: casi me atrevería a decir que el Real Madrid parte como la cenicienta del cuarteto frente a las temibles escuadras rivales. Obradovic acude de nuevo a la cita, pero al mando de un acorazado heleno llamado Panathinaikos que ha dejado en la cuneta al vigente campeón FC Barcelona después de hacer la machada de recuperar el factor cancha ganando en el Palau. El Maccabi de Tel Aviv es siempre un rival capaz de poner en aprietos al más pintado y, si encuentra algún resquicio de debilidad, pasarle por encima, como ha hecho con los vitorianos del Caja Laboral. Y completa el cuarteto el Montepaschi Siena donde militan algunos ilustres ex madridistas con ganas de revancha como Marko Jaric o Rimantas Kaukenas. Frente a este potente arsenal, el Madrid opone un equipo joven y quizá por ello bisoño en cuanto a grandes citas como ésta. Un equipo que ha sufrido muchos altibajos a lo largo de la temporada, incluyendo la dimisión del técnico anterior, el laureado Ettore Messina. Pero partir como cenicienta tiene una innegable ventaja: jugar como tapado, la otra cara de la moneda. De todos modos, ocurra lo que ocurra el trabajo está hecho y hay motivos para considerar esta clasificación como un monumental éxito de una sección que ha visto peligrar su existencia demasiadas veces en estos últimos lustros.

Un último factor a considerar, algo de lo que casi nadie se ha acordado hasta ahora. La final se jugará en Barcelona, en el Palau, corazón y sede del máximo rival. Y es más que probable que la ausencia de morbo haya ayudado también lo suyo en esta ocasión. Nadie en la prensa escrita o hablada ha tenido en cuenta la sede de la final hasta el momento mismo de lograr la clasificación. Qué diferencia con lo ocurrido el año pasado en la Champions de fútbol, cuando todo el universo culé (jaleado por el fundamentalismo pseudoperiodístico de Barcelona) se relamía pensando que Carles Pujol levantaría sí o sí la Orejona en el templo del máximo rival y las huestes azulgranas darían la vuelta de honor, hollando con sus botas el césped del Madrid. Esta es sin duda una fantástica ocasión de comprobar eso tan traído y llevado del apoyo a los equipos españoles, pero no espero algo semejante del público de Barcelona que, supongo, será una adversidad más contra la que luchar. Ni seny ni sant seny.

Ojalá me equivoque. En cualquier caso, suerte, muchachos. Habéis hecho algo muy, muy grande. Y eso ya no puede borrarlo nadie.

He dicho.